Cuántos se han iiiiiiiiidddooooo yaaaaaaa...tan tan

Gracias a los pedidos por actualizar el blog. Ahora no lo abandonaré. Y para volver, qué mejor que empezar el año con el que se fue. Un año extraño. Pasado. Con sobrinos y sobrinas, esos que son pero no lo son, pero que algún día me dirán tío, si sus padres, mis amigos, los dejan.

Un año de crecimientos. Un año de reproducción humana. De pañales. Un año con un golpe
certero en el mentón, de esos que te dejan medio mareado, tambalenado, pero conciente de
estar apunto de perder la conciencia. Y cuando vuelves, te das cuenta de que el año te tenía
preparado un plato extraño en la mesa, y que sentados están tus amigos ya con sus propias
familias y niños. Y sin saber te serviste gran parte del plato a cucharas ansiosas.

Un año de responsabilidades ajenas, que más temprano que tarde pasaron por mi tanjente y
se llevaron algunas noches de buenas cervezas, rock y guitarras. Sin embargo, no me quejo,
no he perdido nada. He aprendido a saber que el futuro se hace a través de ciclos, y no se
forja con una idea diaria para conquistar el mundo. Para eso está Pinky y Cerebro (que de
hecho, fallan diariamente). Ahora sé que no vale mucho la pena pensar dónde y con quién
me tomaré la cerveza obligada del fin de semana, sino que es mejor encontrar la forma de
que la próxima botella sea la más sabroza de todas, no importa cuándo.

Un año de separaciones. Creencias politico-reliogiosas-ideologistas-musicales, que
terminaron por separar una buena banda de amigos. Triste.

Doce meses que me hacen (re)pensar que la mujer que tengo a mi lado es la que quiero.
Un año con sabor a mucho, y que deja demasiado. Para pensar, para estudiar, para
aprender de errores y de triunfos. Ajenos y propios.

Un año de ambiciones. De poder adquisitivo, que se gastará la mayoría siempre en casa.

Un año para envejecer más. Quizás mucho, o por lo menos más de lo que se temía. tanto
para asustarse, y no querer crecer, quedarse quieto, haciendo nada, mirando fijo,
escuchando música, leyendo un libro, sentado. Morir jóvenes, como grita Layne Stanley.No
mejor, no. Morir viejos, pensándo en dónde y cúando abrir la próxima botella.

Saludos a los amigos aquí mencionados.
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